Eu?
Nem tinha Cantinflas bigode.
Nem Chaplin nasceu assim.
Ninguém esperava por nada.
Nem Kurt, Nem Cornel, Nem Renato.
Sabiam de tudo, cansados de tudo.
Do previsível, da chatice.
Das frases feitas, dos ideais perfeitos.
Um saco, Um porre.
Uma baboseira para nada.
Talvez para Rousseau, Gandhi, Dali.
Para mim nada, nada mesmo.
A roda gira.
A lua morre todo dia.
O sol também.
E Nós, mais rápido ainda.
Guga Ribeiro
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